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Terça-feira, Julho 31, 2007
by Clara Cuevas
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estádio onde Victor Jara foi torturado - Chile 1973
La Maison Dieu - Renato Russo
Se dez batalhões viessem à minha rua
E 20 mil soldados batessem à minha porta
Á sua procura
Eu não diria nada
Porque lhe dei minha palavra
Teu corpo branco já pegando pêlo
Me lembra o tempo em que você era pequeno
Não pretendo me aproveitar
E de qualquer forma quem volta
Sozinho pra casa sou eu
Sexo compra dinheiro e companhia
Mas nunca amor e amizade, eu acho
E depois de um dia difícil
Pensei ter visto você
Entrar pela minha janela e dizer:
- Eu sou a tua morte
Vim conversar contigo
Vim te pedir abrigo
Preciso do teu calor
Eu sou
Eu sou
Eu sou a pátria que lhe esqueceu
O carrasco que lhe torturou
O general que lhe arrancou os olhos
O sangue inocente
De todos os desaparecidos
O choque elétrico e os gritos de
- Parem por favor, isto dói -
Eu sou
Eu sou
Eu sou a tua morte
E vim lhe visitar como amigo
Devemos flertar com o perigo
Seguir nossos instintos primitivos
Quem sabe não serão estes
Nossos últimos momentos divertidos?
Eu sou a lembrança do terror
De uma revolução de merda
De generais e de um exército de merda
Não, nunca poderemos esquecer
Nem devemos perdoar
Eu não anistiei ninguém
Abra os olhos e o coração
Estejamos alertas
Porque o terror continua
Só mudou de cheiro
E de uniforme
Eu sou a tua morte
E lhe quero bem
Esqueça o mundo, vim lhe explicar o que virá
Porque eu sou
Eu sou
Eu sou
guerra civil - Togo 2005
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Blues da Piedade - Cazuza
Agora eu vou cantar pros miseráveis
Que vagam pelo mundo derrotados
Pra essas sementes mal plantadas
Que já nascem com cara de abortadas
Pras pessoas de alma bem pequena
Remoendo pequenos problemas
Querendo sempre aquilo que não têm
Pra quem vê a luz
Mas não ilumina suas minicertezas
Vive contando dinheiro
E não muda quando é lua cheia
Pra quem não sabe amar
Fica esperando
Alguém que caiba no seu sonho
Como varizes que vão aumentando
Como insetos em volta da lâmpada
mário - Curitiba 2007
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem
Quero cantar só para as pessoas fracas
Que tão no mundo e perderam a viagem
Quero cantar o blues
Com o pastor e o bumbo na praça
Vamos pedir piedade
Pois há um incêndio sob a chuva rala
Somos iguais em desgraça
Vamos cantar o blues da piedade
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem.
felipe - Porto Alegre 2007 / crédito da imagem e das miragens: Cauê
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eu também vou reclamar:
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Segunda-feira, Julho 30, 2007
by Clara Cuevas
vertigem
De fato, conhecer meu pai não é tarefa assim tão simples. Simples é, mas reflexões são inevitáveis. Que ser tão magnânimo poderia ter genes que combinados com o tesouro genealógico de minha mãe resultaria num ser tão perfeito como eu? Um intelectual velho e barbudo? Um chipeiro magro e ranzinza com os dentes escuros do cigarro e do tempo? Que tipo de homem comeria minha mãe? Na verdade a pergunta é, para que tipo de homem minha mãe deu. Meu deus. Minha mãe , minha pura mãe. Minha casta mãe que nem dessas coisas gosta. Tenho problemas pra me relacionar socialmente. Sempre tive. Sou simpática, as vezes. Mas responsabilidade emocional sobre a gente alheia sempre me incomodou. Seríamos sempre responsáveis por aquilo e por aqueles que cativamos? Cativo é escravo. O Gibran uma vez me disse: Não quero que me compreendas pois aquele que nos compreende escraviza qualquer coisa em nós. Que tipo de ente estaria eu preparada pra conhecer e até amar? Será que o risco compensa? Tem gente me falando de pensão mas só tô falando do meu pai mesmo.
É verdade também que aos vinte a gente sente psicologicamente uma vontade de conhecer as nossas origens. Mas não sei sinceramente se a resposta compensa. E ele se ele tivesse abusado da minha mãe? E se ele é um velho babão maldito? Não sou ridícula a ponto de pensar que meu pai foi ou é o melhor pai do mundo. Meu mundo nunca é esse. Sou vil por que admito que meu amor ao próximo depende do próximo. O passado pós e pré Clara no mundo foi e é de infinitas formas, com infinitos motivos e infinitas desculpas. Versões. Versões de vinte anos atrás. Histórias são essas coisas que contam e que acontecem. Minha mãe disse que ele era músico. Que era hermoso. Não sei. Não o conheci. Essa cena fica pro próximo capítulo. Acalmem-se, eu vou ligar pra ele de novo. Enquanto isso fico aqui desconstruindo tudo. Brinco com os restos. Vivo e o que não vivo, escrevo.
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eu também vou reclamar:
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Sábado, Julho 28, 2007
by Clara Cuevas
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DAY AFTER
eu ia te responder agora mas ontem bebi demais, fiz MUITA merda Vodka com groselha. Vodka, licor de cacau e tequila. La cucaracha. Vodka com outras coisas e pimenta. Pimenta. Strip tease em show de rock. Quase. Muita sujeira. Vômito. Violência. Dancei de forma muito sensual ouvindo Deep Purple. Comecei a quebrar tudo. Tudo isso em uma hora de permanência no boteco. Pareceu um filme, quase entrei em coma alcólico. Expulsaram a gente. Meu amigo apanhou. Não lembro de porra nenhuma. Só sei que é verdade por que gravaram vídeo, me contaram e minha roupa estava toda vomitada. Quase fui parar no hospital. Meu inconsciente é foda. Sonâmbula já faço merda. Com bebidas pesadas então...deletei meu ego, e meu superego. Fui puro ID. Por isso, neste momento sinto asia, um pouco tonta e não conseguirei te responder os e-mails da forma que você merece. Amanhã volto pra Curi. Conversamos. Merda. Tô mal. Homem bêbado é história. Mulher bêbada é vagabunda. Malditos séculos de colonialismo ibérico. Maldita construção. Maldita marvada. Malditos seguranças. Malditos...Maldita. Mal dita sou. Mal dita serei.
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eu também vou reclamar:
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Sábado, Julho 07, 2007
by Clara Cuevas
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Tô por aí, espalhada, sempre.
eu também vou reclamar:
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Sexta-feira, Julho 06, 2007
by Clara Cuevas
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[A cultura do terror/1]
Sobre uma menina exemplar:
Uma menina brinca com duas bonecas e briga para que fiquem quietas. Ela também parece uma boneca porque é linda e boazinha e porque não incomoda ninguém. (Do livro Adelante, de J.H. Figueira, que foi livro escolar no Uruguai até poucos anos atrás.)
[A cultura do terror/2]
Ramona Caraballo foi dada de presente assim que aprendeu a caminhar. Lá por volta de 1950, sendo ainda menina, ela estava como escravazinha numa casa de Montevidéu. Fazia de tudo, a troco de nada.
Um dia, a avó chegou para visitá-la. Ramona não a conhecia, ou não se lembrava dela. A avó chegou vinda do interior, do campo, muito apressada porque tinha que regressar em seguida. Entrou, deu uma tremenda surra na neta, e foi embora.
Ramona ficou chorando e sangrando.
A avó tinha dito, enquanto erguia o rebenque:
Você não está apanhando por causa do que fez. Está apanhando por causa do que vai fazer.
Eduardo Galeano
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Segunda-feira, Julho 02, 2007
by Clara Cuevas
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brincando com a morte...
(alheia)
No tarot cigano, a carta " A morte" significa o fim de alguma coisa ou o começo de outra. Nas antigas sociedades pré-colombianas (Maia e Asteca mais precisamente) o tema morte é gritante na arte e arquitetura, justamente possui a idéia central de mudança, de passagem, a idéia de antes e depois. Os dois mundos. The otherside na própria vida e cotidiano. As revoluções sempre tão temidas e/ou desejadas são um tipo de morte ( e as pessoas têm medo de mudar, dizem). Vendo um filme há um tempo atrás me matei de rir, o cara ia matar um sujeito que já estava em estado vegetativo, ia tirar os tubos e coisa e tal, pois olhe a habilidade do humor peculiar do cidadão:
- E então, que tipo de coisa você quer virar? Um alface? Quem sabe um pepino? Quer virar um tomate? Quer?
No Google, se você procura a morte, ele te dá vários links:
Para os curiosos,
A grande-mãe Wikipedia responde : Morte, óbito ou passamento (ver abaixo) são termos que podem referir-se tanto ao término da vida de um organismo como ao estado desse organismo depois do ...
Passatempo é boa!
Para os adoradores das imagens "chocantes",
Faces da Morte: -+|Faces da Morte|+-. Escolha sua preferida! ... Faces da Morte. Alg*As 7 últimas foram doadas pelo visitante =$I= Gen.Iceman.
Para os precavidos,
O dia da sua morte - Metamorfose Digital: estou preparada para o dia da minha morte vou esta feliz pq fui mas quem ..... Então soh é parar de beber no dia de sua morte que tera 4 anos a mais de vida ...
Para o fodido,
-Morte: Quem teme a morte é o homem, não o Espírito. Aquele que a pressente pensa mais como Espírito do que como homem. Compreende ser ela a sua libertação e ...
Eu ainda acho que dormir é morrer todos os dias, com a diferença de acordar depois. Mortos-vivos somos todos!
É claro que este post (pra não dizer blog) é para os desocupados que (como a autora) vão morrer (pra sempre) um dia sem saber porquê.
Mas é só pra descontrair mesmo.
Clara Cuevas
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Segunda-feira, Julho 02, 2007
by Clara Cuevas
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vazio agudo
ando meio
cheio de tudo
paulo leminski
DE NOVO.